Y a veces, de nadie

Lo bueno de septiembre es que de a poco se va terminando la honda soledad del invierno. Lo malo es que de a poco se va acercando la honda soledad del verano. Porque el verano es lindo cuando atardece y refresca y cantan los grillos y el pasto se humedece y la gente saca las sillas a la puerta; pero en el verano de las dos de la tarde, en el verano del bochorno incansable, el mundo parece un rincón abandonado. Claro que no es mi intención hacer apología de la inconformidad sino asegurar que la soledad es atemporal, corrosiva y persistente.

Soy solitaria. Puedo estar sola y en silencio sin acobardarme frente a mis voces interiores. Soy solitaria o huyo de las muchedumbres.
Pero hay un límite que no me gusta pasar, que me da miedo pasar, y aparece cuando la soledad deja de ser un beneficio y se convierte en un muro que me separa del resto de las cosas. De un lado yo, del otro lado quién sabe.
Es entonces cuando huyo de las muchedumbres: ahí nunca hay nadie.
Soy solitaria pero busco personas todo el tiempo. Busco que me llenen, que me rebalsen.
A veces lo consigo, sólo a veces.

Será un verano duro.