12 julio, 2007

Acá está el espejo solo

¡Y yo qué se qué cosa quiere decir Joaquín Sabina cuando canta eso de la rueca de Penélope en el Luna Park!
No me desvela la idea de descifrar al poeta. No suelo enfrascarme en las biografías autorizadas o no de mis admirados para ver si así logro entender lo que no entiendo. Y no suelo preguntarme por qué no lo hago, simplemente no me interesa. Pero esta vez me lo pregunto: ¿por qué me interesa poco y nada el cómo y el por qué de las musas de, por ejemplo, Joaquín Sabina? No me interesa porque, en el fondo y aunque me horrorice un poco mi propia revelación, no me importa tanto el poeta. Lo admiro, lo quiero, lo aprecio, pero no me importa.

Pertenezco a la tribu de buscadores que creen que el humano no ve nada que no lleve consigo. La poesía, entonces, es una brújula más en la caja de herramientas de cada buscador. Y lo que sea que señale esa brújula será lo que el buscador desee. No importa qué quiso decir el poeta. El poeta no importa más que a sí mismo. El poeta sólo importa cuando es un buscador más. Y su propia poesía, paradójicamente, no es la que le servirá como brújula. A menos que desee caminar en círculo.
El infernal Gustavo Nápoli escribió Lo que no se nunca lo sabré:

La noche puede verse
pero nada se ve dentro de ella,
ella se pinta de oscuro
y te hace oscuro para ella;
sabiendo que todo se apaga insistirás alumbrando,
es así la duda eterna en la que tanto se confía,
es sólo lo incierto que no huirá de mí.
Acá va la ruta negra,
acá está el espejo solo,
un mundo sin nombrar,
lo que no se.
Ahora cruzemos a la luz,
dejemos que nos ciegue también,
que nos haga como el fuego,
dejémonos encender,
como un faro en aquella lejana costa.
No sólo con los ojos podemos verlo todo
ni sólo con la luz.
Acá va la ruta clara,
acá sigue el espejo solo,
un mundo por nombrar,
pero nunca lo sabré.

Y no puedo jurar que Nápoli dice lo que yo creo que dice.
Pero, en el fondo, no es algo que me importe demasiado.

27 Comments:

Blogger MAYA said...

Yo creo que cuando el poeta suelta sus palabras y pasan de sus dedos a un espacio donde son leidas o procesadas de mil maneras, dejan de ser suyas, son de dominio universal. Y no es que uno no admire al poeta, todo lo contrario, uno se admira de su figuras, de su forma de contar, pero lo dicho nunca lo muestra como es. Siempre es un contador, un canal de donde fluyen cosas hermosas y otras no tanto. Cada ser hace su propia interpretación y rescata a su manera lo que desea.

Maya

12/7/07 17:55  
Blogger JuanMa said...

Me pasa muy parecido.

Todo lo que leo parece escrito para mí (y me dice exactamente lo que yo quiero que me diga).

Genial lo de "buscador". Es exactamente eso...

Un beso.

12/7/07 20:00  
Anonymous Anónimo said...

Habla de un amor no correspondido por una argentina y hace referencia (ironicamente) al concierto que dio Serrat en el 83 en el Luna Park...ahora lo sabes...y tenés razon, no cambia nada.

Gracias por volver, dos días pueden ser una eternidad sin leerte...

12/7/07 20:39  
Blogger Sandra Becerril said...

Yo creo que lo que importa de la poesía es el ritmo que llevan sus palabras y nos llegan al corazón

besos!

12/7/07 21:33  
Blogger Indigo said...

Códigos de belleza que somos capaces de apreciar cada uno a nuestro modo.
Besos

13/7/07 03:06  
Blogger elperdedor said...

Mi querida Gilda:

Estoy pero no estoy, no obstante tengo un momento para tí. Lo merece tu post, hermoso y certero, una flecha que, cruzando el vacío, se va llenando de verdad.

Los espejos solos son espejos rotos. Cada vez que uno se refleja en ellos se corta el alma con el filo de algún fragmento, por eso la noche puede verse... pero nuestro retrato no, y mucho menos las razones de las musas que no hacen más que verbalizar su propio deseo.

Estoy de viaje, ausente y sin brújula, pero también soy un buscador. No conozco las preguntas, pero me alegro que me hayas dado algunas respuestas.

Un beso.

13/7/07 03:58  
Blogger La interrogación said...

Tienes razón, creo que a veces pasa, que tampoco hace falta entender, saber, conocer los motivos de los demás.

13/7/07 06:49  
Blogger TOROSALVAJE said...

Pero que lista es mi Gilda!!!!!, que bien lo has explicado....

De todas formas yo tengo otra teoría, y es que como los sentimientos son casi universales, es posible que aquello que dice el poeta haya sido vivido, sea vivido o intuya que lo vivirá el que lo lee, y a veces el sentir ese sentimiendo de forma compartida implica el sentirse acompañado, entendido, reconfortado y si es de forma hermosa además, mucho mejor.

Esta teoría mía que me la acabo de inventar hace tres minutos no es tan descabellada como pueda parecer.

Un beso.

13/7/07 07:17  
Blogger MentesSueltas said...

Me recuerda las impresionantes letras de Borges sobre los espejos...
No sólo con los ojos podemos verlo todo, exquisito.

Te abrazo
MentesSueltas

13/7/07 07:34  
Blogger NoSurrender said...

No tiene importancia la historia personal de sabina. Lo importante es que todos (casi todos) alguna vez nos hemos encontrado con una bella Durmiente en un Luna Park. Que todos (casi todos) hemos implorado que no abusaran de nuestra inspiración mientras cerrábamos el corazón por derribo.

Esa canción es preciosa, arcángel.

13/7/07 09:34  
Blogger India Ning said...

Curioso que a mí tampoco me importe demasiado, y como tú dices me sienta un buscador que arrastra una mochila con brújulas diversas.
Acá el espejo solo, y la imagen que devuelve nunca se sabrá.
Muy bueno, Gilda.

13/7/07 10:31  
Blogger martinezconacento said...

Y como dice el otro, lo que importa es el placer del texto. Que te haya hecho disfrutar.

13/7/07 11:45  
Blogger Princess of the sea said...

yo pienso que las letras no están hechas para ser entendidas tal y como las dice el poeta, sino para según nuestros puntos de vista...un poema lo puedes leer de mil maneras distintas, y a cada persona le puede sugerir una cosa diferente...esa es la maravilla de las letras

P.D: Sabina o te gusta o no te gusta, y no importa lo que diga o deje de decir...un kiss

13/7/07 14:16  
Blogger Arcángel Mirón said...

Gracias, Anónimo.

Toro, sos un filósofo.

Hola a todos, gracias por estar ahí, del otro lado.

Apapachos.

13/7/07 18:06  
Blogger Azul caleidoscopio said...

Has descrito lo que para mi es el alma, la clave de la poesia, simbolos encriptados en el interior de quien los escribe y que sin embargo se transforman en espejos del que los lee y les devuelve su propia imagen. Excelente post, Gilda. Un abrazo orgulloso.

13/7/07 18:19  
Blogger el nombre... said...

totalmente de acuerdo. Es una brújula, pero sólo el busacdor encuentra lo que hay dentro de él.
El poeta, una vez publicada su poesía, ya no podrá explicar sus intenciones... (y sería una pena que lo hiciera)

Muy buen post.

14/7/07 01:26  
Blogger maria* said...

Soberbio. El poema, tu escrito, todo. :)

14/7/07 11:41  
Blogger BELMAR said...


Pero cual es su fin... la pérdida o la meta, la muerte o la perfección...

"El ser deja de saberse extranjero
dentro de aquel cuerpo flagelado
y se repliega para alcanzar su fin."

( Desde "Palimpsesto" )


BELMAR

14/7/07 14:57  
Blogger cacho de pan said...

es que nunca sabr�s lo que no quieras saber...o no debas/puedas saber.

14/7/07 17:57  
Anonymous amorimás said...

me gustaría saber si por aquí también anda manuel puig

14/7/07 18:11  
Blogger botas de agua said...

Primero [gracias por eso, Gilda]

En relación a lo del post, verás, yo no estoy de acuerdo al 100 %. Pasa, por ejemplo, con las canciones en inglés. Una gran amiga puede enamorarse literalmente de una canción sin entender absolutamente nada de la letra. Evidentemente que me gusta la composición musical (sobre todo), pero si me gusta, siempre busco la letra. Aunque la música es otro tema.
Con los poemas me pasa algo curioso. Quizás sea una simple. En aquellos que se intuye, aguanto. Si me monto una historia que no es real pero me la creo, aguanto. Pero como me sirvan un poema en qué no sé si habla de su mujer, de la muerte o de la barca que se compró el domingo o no tengo jodida idea de lo quiere decir, no me llega. Y si un poema no me llega... por muy bien que suene... como si tiene violines... llámame simple. pero necesito que mi mente entienda para que mi corazón sienta. de ahí se deriva qué tipo de poesía y qué poetas me pierden... y cuáles me dejan indiferente. Besos, Gilda. siempre me haces pensar, me encanta.

14/7/07 20:11  
Blogger mandarina azul said...

Yo tampoco necesito entender para sentir, Gilda. No sé si es un defecto, una virtud, o ninguna de las dos cosas, pero así es. Además... entender a un poeta me parece tarea muy complicada, porque... ¿tú crees que él mismo se entiende?

Un fuerte abrazo :)

15/7/07 07:42  
Blogger Ontokita said...

has hecho la sintesis de origen de todo, el espejo y el reflejo, la poesia y el concepto. gracias te dejo una flor amarilla a lo cortazar

15/7/07 18:07  
Blogger Clarice Baricco said...

Ciertas letras no se cuestionan, sólo se sienten.

Abrazos chica talentosa.

15/7/07 20:32  
Anonymous Itoitz said...

Las letras son como espejos: mirándonos en ellos descubrimos quiénes somos.

16/7/07 14:21  
Blogger El lenguaraz said...

Arcángel mirón, si aún no lo has hecho, creo quee deberías leer a Fernando Pessoa. Hay en tu reflexión, mucho de él.

16/7/07 18:00  
Blogger Azul caleidoscopio said...

Feliz dia del amigo, Gilda. Despues regreso para leerte con mas tiempo, un abrazo.

19/7/07 22:31  

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