Acá está el espejo solo

¡Y yo qué se qué cosa quiere decir Joaquín Sabina cuando canta eso de la rueca de Penélope en el Luna Park!
No me desvela la idea de descifrar al poeta. No suelo enfrascarme en las biografías autorizadas o no de mis admirados para ver si así logro entender lo que no entiendo. Y no suelo preguntarme por qué no lo hago, simplemente no me interesa. Pero esta vez me lo pregunto: ¿por qué me interesa poco y nada el cómo y el por qué de las musas de, por ejemplo, Joaquín Sabina? No me interesa porque, en el fondo y aunque me horrorice un poco mi propia revelación, no me importa tanto el poeta. Lo admiro, lo quiero, lo aprecio, pero no me importa.

Pertenezco a la tribu de buscadores que creen que el humano no ve nada que no lleve consigo. La poesía, entonces, es una brújula más en la caja de herramientas de cada buscador. Y lo que sea que señale esa brújula será lo que el buscador desee. No importa qué quiso decir el poeta. El poeta no importa más que a sí mismo. El poeta sólo importa cuando es un buscador más. Y su propia poesía, paradójicamente, no es la que le servirá como brújula. A menos que desee caminar en círculo.
El infernal Gustavo Nápoli escribió Lo que no se nunca lo sabré:

La noche puede verse
pero nada se ve dentro de ella,
ella se pinta de oscuro
y te hace oscuro para ella;
sabiendo que todo se apaga insistirás alumbrando,
es así la duda eterna en la que tanto se confía,
es sólo lo incierto que no huirá de mí.
Acá va la ruta negra,
acá está el espejo solo,
un mundo sin nombrar,
lo que no se.
Ahora cruzemos a la luz,
dejemos que nos ciegue también,
que nos haga como el fuego,
dejémonos encender,
como un faro en aquella lejana costa.
No sólo con los ojos podemos verlo todo
ni sólo con la luz.
Acá va la ruta clara,
acá sigue el espejo solo,
un mundo por nombrar,
pero nunca lo sabré.

Y no puedo jurar que Nápoli dice lo que yo creo que dice.
Pero, en el fondo, no es algo que me importe demasiado.