El viento que todo empuja

Te voy a explicar desde el principio, para que entiendas por qué soy como soy.
Cuando nací pesaba un kilo; poco más. La más ínfima enfermedad podía matarme, porque cualquier bacteria era más grande que mis defensas. No comía. No crecía. Una incubadora me mantuvo viva por cuarenta y cinco días, mes y medio en el que los médicos contaban en cuenta regresiva. Sin eufemismos: me daban por muerta.
Bien, es evidente que no morí.
Los mismos médicos, al verme viva, decían que era un milagro y que si sobrevivía (y dale, ¿aún no los convencí?) sería una persona enfermiza, débil. Dejando a un lado las fragilidades (o fortalezas, según como mire) emocionales y sentimentales (extrañarte, pensarte, llorarte, necesitarte), lo más grave que me pasó fue una infección urinaria que casi interpretaron como apendicitis hace unos años, y un asunto de tabique nasal desviado que estoy atendiendo en éste, mi presente contínuo.

Lo que quiero decir es que la terquedad llegó a mí antes, incluso, que la consciencia. Es mi naturaleza. Desde que nací me pongo metas y las alcanzo, bendecida por diez mil dioses, metas que otros toman por imposibles. O metas pequeñas, algunas, otras imperceptibles, pero que en mí hacen la diferencia entre la incubadora y el aire puro. Confundo el instinto de supervivencia con la ambición, y los confundo a propósito. Porque una vez, la primera vez, los confundí sin querer, y el resultado fue la vida.
Y vos no sos mi vida, pero la hacés más hermosa, así que no te asombres si te digo que sos una de mis metas. Y que los caminos pedregosos me asustan y hacen que me duelan los pies, pero no me detienen. Y que no te pierdo de vista. Y que estoy en marcha, corazón.