Sabrás que mi palabra viste de rojo carmesí

Mi intención era inaugurar un diario de sueños, escribir al despertar las imágenes en bruto de lo que había sucedido mientras dormía. No para luego acudir presurosa a un diván freudiano sino para tener más herramientas a la hora de escribir ficción: ya me nutro de lo que veo durante la vigilia, y quería aprovechar también la vida exquisita del mundo dormido.
Pero mi imaginación es una vedette vanidosa, y al despertar me presenta los sueños ya corrompidos, siliconados, maquillados. Ahí donde había una montaña tras la que me escondía de un perro que quería atacarme hasta despertar sobresaltada, mi imaginación agrega, tal vez, un camino de piedras parlantes, un arco iris de tonos sepia y quién sabe cuántas cosas más. Y lo hace contra mi voluntad, yo quería una colección de sueños legítimos y puros, para así adornarlos con lo que me viniera en gana, cuando yo lo decidiera.

Yo le doy de comer y ella así me lo paga. Y lo peor de todo es que no puedo echarla, erradicarla; no puedo prescindir de su hechizo delirante: el día que mi imaginación, vedette vanidosa, decida dejar de presentarme caminos de piedras parlantes y arco iris de tonos sepia, el día que mi imaginación decida dejar de pintarle plumas a las ratas, mi lápiz se hallará perdido y no habrá brújula ni tintero que le señale el camino de regreso.