Un tigre negro en el desierto

La terraza era, también, un desierto.
Yo estaba parada contra una de las paredes, mirando y disfrutando de la inmensidad del paisaje. No me agobiaba tanto sitio abierto, tanta arena sin mar; ahí debí sospechar. La naturalidad que reina en un ambiente erróneo es un síntoma inequívoco de caos o tragedia. Las terrazas no suelen ser, también, desiertos.
El tigre avanzaba despacio, tan despacio y tan lejano que al principio no noté su condición. Yo no sentía miedo, me gustan los tigres. Los tigres y los leones, mucho más que los gatos. Pasaron los minutos y pude ver que el animal de mi geografía era negro. No, perdón, no era negro: estaba negro. Y no es que fuera flaco: estaba famélico. Muy hambriento, recuerdo que pensé. Y estaba negro porque había sido incinerado. Abrasado, calcinado. Y sin embargo avanzaba, tenaz en su supervivencia. Avanzaba tenaz, calcinado y hambriento, y avanzaba hacia mí.
La huída se me reveló como única solución un instante antes de que el tigre me tocara con sus garras. Bajé las escaleras y en cuanto llegué al suelo, el tigre levantó vuelo y desapareció.

Ahora tengo miedo de volver a dormirme y comprobar que el tigre sigue ahí, al acecho, festejando mis victorias en las batallas que peleo contra el insomnio.