Preguntas equivocadas

Iván Noble compuso una canción que dice será que alguien dejó, por error, su pesadilla en mi almohada, o debo estar haciendo las preguntas equivocadas. Y cada vez que la escucho me acuerdo de un cuento muy famoso y muy bueno de Chesterton llamado El hombre invisible. En el cuento ocurre un crimen y no pueden descubrir al criminal: no hay huellas, nadie entró ni salió del edificio, nada extraño sucedió. Pero la verdad es que sí hubo alguien que entró al edificio, cometió el crimen y luego se fue por donde vino. ¿Cómo no lo notaron? Porque los habitantes del lugar estaban acostumbrados a su presencia; el criminal era el cartero. Nadie pone su atención en aquello que se conoce de memoria. El investigador buscaba a una persona extraña, ajena, sospechosa, y el criminal no era nada de eso. El investigador hacía preguntas equivocadas.

Y a veces me descubro haciendo lo mismo. A menudo observo lo que me rodea y no entiendo cómo cierto fracaso fue posible, o cómo un buen augurio se transformó en arena movediza. Y es que la arena movediza nunca pretendió ser otra cosa, y ahí estuvo mi error.
Y otras veces es al revés, ya que no voy a permitirme la arrogancia de pensar que soy la única en mi mundo que se equivoca: otras veces soy un sapo correcto, y el equivocado es el pozo.

Una regla del periodismo es preguntar hasta que el entrevistado responda. Si el entrevistado busca un atajo para huir, el periodista debe insistir. Así que voy a preguntar y repreguntar hasta que deje de equivocarme, y voy a preguntar y repreguntar hasta que la vida me conteste en serio y mirándome a los ojos.