El mundo ahumado

Sin que nadie pudiera preverlo, un día el mundo se llenó de humo. Había humo en todas partes. Era un humo blanco y denso, como niebla grasosa y hedionda. El humo no estaba sólo en las calles sino también en las casas, en las habitaciones cerradas, en las oficinas, en los lavarropas, en los ojos, en las gargantas. Su capacidad invasiva asustaba, ya que los habitantes del mundo no sabían cómo detenerlo.
- Bah, como si el mundo fuera normalmente un derroche de nitidez - se burló un cínico, pero nadie lo escuchó, porque entre tanto humo no había lugar para el cinismo. Los criminales asmáticos creyeron que les había llegado la hora de rendir cuentas, y los asmáticos inocentes se preguntaban qué habían hecho para mercer eso. Un optimista intentó leer señales de humo, pero pronto comprendió que necesitaría toda la eternidad para decodificar semejante mensaje.

Pasaron los días y la total humareda se volvió más inverosímil y más insoportable. Alguien comentó que el humo no era más que una jugarreta política, y nadie lo puso en duda: a esas alturas se precisaba un culpable y, después de todo, el mundo normal nunca fue un derroche de nitidez.
Poco a poco la gente se fue acostumbrando a percibir las cosas privilegiando el tacto, el oído y la intuición. El olfato, que es el sentido con más memoria, se devaluó buscamente, y los habitantes del mundo pronto empezaron a olvidar cómo eran las cosas antes de que todo oliera a chamusquina.