Uvas que pisar

No es lo mismo Buenos Aires en general, que Buenos Aires en enero. La ciudad y yo coincidimos en un punto: no soportamos el verano.
El verano romántico o aceptable es aquel de Keanu Reeves pisando uvas en Un paseo por las nubes; bien, Buenos Aires no tiene uvas que pisar, sólo flores caídas de algún estridente jacarandá. Tiene asfalto que hierve y que hiere con sus remolinos de calor ascendente. Claro que siempre queda el refugio del Jardín Japonés o de los lagos de Palermo, con sus familias de patos caminando por la orilla y los castores vigilando con timidez nuestro paquete de galletitas, pero seamos sinceros: uno no vive en el lago.
Yo vivo en una esquina, lo que significa que el sol inverosímil castiga mi hogar desde el levante hasta el poniente. Y las cigarras sin sueño imponen sus conciertos de veinticuatro horas en los tilos de la puerta de mi casa, y alientan de ese modo mi instinto cigarricida.

Llegará el otoño y traerá alivio a la ciudad que sueña sin dormir. Despiértenme cuando suceda.